Настроение:

Обдумывая каждый раз интерьер своего будущего дома, я непременно задаюсь вопросом, не будет ли он казаться картинкой из фильмов ужасов в определённое время дня, и не заставит ли он меня вздрагивать от каждой тени. Вопросы комфорта, угу.

Хотя вообще-то я спокойно смотрю страшилки.

Готовка была настолько увлекательной, что теперь мои волосы покрыты слоем сахара.

Ностальгия по собственным стихам...

***

"...Крыши домов сгорели дотла, безнадёжно И мимолётно, навечно. Мой прощальный привет Рассыпается вдребезги об асфальт И потухает в прохладе Июньской ночи; Всё это иллюзии..."

Если бы не было так грустно-радостно, с удовольствием станцевала бы под эту песню; literally in love with this one.

Oh Lord how to breathe

Это так красиво — остановиться на неделю и просто побыть в одиночестве.

Планировать занятия, читать мангу, слушать колядки и спрашивать себя, нужно ли конкретно в этот чай класть мёд.

So...

Вот она я, только что закончила рисовать и теперь слушаю Агнес Обель, пытаюсь разобраться, что к чему. 

Попробую вести здесь свой своеобразный дневник.

Хотите — оставайтесь со мной. 

Привет.

Итак, мне придётся как-то жить с осознанием, что у меня зрение упало до -9, поэтому я собираюсь делать пока каждый день гимнастику для глаз (так как очки не буду носить вообще, какой бы дурой меня ни считали).

Пожалуйста, кто-нибудь, напоминайте мне о ней...

@setentive, а если так?.. Заранее извиняюсь, вдруг всё мимо.

***

Вы прогуливаетесь по тонкой, просвеченной солнцем насквозь аллее, кое-где розовеющей пышно цветущими персиковыми деревьями. Уши ловят мягкий неспешный отзвук плеска волн: наверное, море где-то совсем рядом, играется с невесомой серой галькой. Вы глубоко дышите и мурчите себе под нос "Spring Fever" Mamamoo, когда ваш рассеянный взгляд останавливается на очертаниях девушки в лёгком пальто, сидящей на ближайшей деревянной скамейке.

Черты её лица словно нарисованы мягким-мягким карандашом аккуратного художника, может быть, даже вылеплены с великой осторожностью чьими-то лёгкими движениями, как линии живой, светлой скульптуры; цвет щёк — персиковые лепестки; губы по-доброму напоминают о повседневности, но только о той, в которой ещё не потеряна забота и искренность. Вы с удивлением замечаете, что в умелых, спокойных, но чувствительных ладонях девушки лежит карандаш, выводящий на бумаге еле различимые линии — набросок, что ли? Девушка — её зовут Мила, почему-то решаете вы — чуть заметно хмурится и подаётся вперёд, определяя построение каждой чёрточки; её губы порою немного поджимаются; карандаш скользит и скользит по белому пространству...

Вы задумчиво улыбаетесь и тоже достаете из кармана листик в клеточку, но рисуете не карандашом, а черной ручкой, оперевшись о тёмный ствол дерева, подсвеченный ласковым солнцем. Вы выводите простой эскиз морской чайки, вольной и прекрасной, и незаметно кладёте рисунок в сумку девушки, тихонько ступая дальше по дорожке.

Искристо, блестяще шелестят за деревьями тёплые волны.

Просто зачем-то даю ссылку на своё последнее стихотворение.

Книга Фанфиков

(Не) думать и говорить, (Не) думать и говорить — ориджинал

(Не) думать и говорить, (Не) думать и говорить — ориджинал